La beauté de ton regard lorsqu’il effleure les choses.
Le monde qu’il compose.
La beauté qui percute celui qui, ébloui, garde les yeux ouverts, la lumière tout au fond qui jamais ne s’éteint.
Le monde qu’il contient.
Un poème qu’on trace sur le bord d’un chemin, sans se soucier de savoir si les premiers vers en forment le début ou la fin.
Saisir ce qui vient.
Un poème écrit en cours de route, avec des mots simples, sans structure ni métrique.
Un poème authentique.
Une feuille où, jetés dans le désordre s’égarent les mots que tu inspires, tentative d’esquisse de vérité.
L’écho du cri qui naît d’un cœur dépassé.
Une feuille où les émotions se mêlent, si belles que l’encre coule sans effort.
Laisser éclore.
Les lignes tracées par une pointe essoufflée, qui s’écrie, la gorge nouée, que finalement, finalement ça peut exister vraiment.
Sans précédent.
La course effrénée de doigts déboussolés par des sensations qui remettent toute une vie en question.
La foi pour religion.
Un texte qui surgit, spontané, offert sans conditions ni explications par une main que le bonheur a cueillie au réveil.
Et pour l’amour, pareil.